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    他把手刹拉起来。

    片刻后。

    逸尘站在一个储物间里。

    说“储物间”已经是客气了。这个空间大约四平方米，没有窗户，墙壁上贴着一层不知道是哪一年的米黄色墙纸，边角已经翘起来，露出底下灰扑扑的水泥。天花板上的灯泡是那种最便宜的白炽灯，灯罩上落了一层极薄极薄的灰，光线透过灰层之后变得浑浊，照在人脸上像是隔着一层旧纱布。墙角放着一个冰箱。不是那种双开门的、带触摸屏的、会自己下单买菜的高科技冰箱，是一个比他年纪还大的单门冰箱，白色的漆面已经泛黄，门把手上缠着一圈电工胶布。冰箱的压缩机正在低鸣，每隔几秒就发出一声极轻极轻的、像是老人在睡梦中清嗓子的咕噜声。

    一张折叠床靠在另一面墙上，床单是洗过很多次的格子布，图案已经褪得看不清原来的颜色。床脚堆着几摞旧报纸，码得整整齐齐，每一摞都用麻绳捆好。报纸的纸张因为受潮而微微发皱，油墨味和霉味混在一起，在密闭的空间里发酵成一种陈旧的、让人鼻子发酸的气味。一张折叠桌，两把折叠椅。桌面上放着一只搪瓷杯，杯口磕掉了一小块瓷，露出底下黑色的铁锈。

    以及——一只猴子。

    它坐在冰箱旁边的报纸堆上。不是蹲，是坐。双腿交叉，一只爪子搭在膝盖上，另一只爪子正翻着一本看上去比它自己还老的线装书。它穿着一件深棕色的马甲，马甲的扣子少了一颗，领口别着一枚极小的、用回形针弯成的领结。它的毛色介于灰和棕之间，头顶有一小撮毛是不合群地翘着的，随着它翻书的动作轻轻晃动。

    它从书页上抬起眼睛，朝门口看过来。那目光不是一只动物该有的好奇或警惕，是一种更安静的、像是见了太多人的图书管理员才会有的审视。它朝逸尘点了一下头，然后又低下头继续翻书。

    逸尘站在门口，目光从冰箱移到折叠床，从折叠床移到报纸堆，从报纸堆移到那只穿马甲的猴子。然后他把目光落在不死途脸上。

    “不是。”

    他开口。不是生气，是那种被眼前的事实冲击到之后脑子还在努力理解、但理解不了的困惑。

    “你怎么落魄到这种地步了。”

    不死途已经走到折叠桌前，把搪瓷杯往旁边挪了挪，腾出一小块空地。他侧过头看着逸尘。

    “你不是侦探吗？”

    不死途沉默了。那只猴子也沉默了。冰箱也沉默了——它的压缩机刚好在这一刻停止了低鸣，整个房间安静得只剩下门口走廊里隐约传来的、不知谁家的电视声。

    不死途在折叠床上坐下来。床垫发出一声很不体面的吱嘎。他把脸埋进手心里，然后从手心里抬起头，手指还贴在额头上，把额头上那几道褶子推得更深了。

    “落魄侦探。”

    他说。把搁在旁边的那只破了个口子的搪瓷杯端起来，看了一眼里面——是空的——然后又放回去。抬起头看着逸尘，嘴角弯了一下。那笑容里没有自怜，没有委屈，没有“我过得很惨你快同情我”的暗示，只有一点点干巴巴的、像是隔夜茶水一样凉的幽默。

    “也是侦探啊。”

    “......”

    逸尘沉默了片刻。那沉默本身就是一个完整的评价。

    他抬手揉了揉太阳穴，手指从太阳穴滑到眉心，在眉心那道不知道什么时候开始出现的细纹上按了两下。然后把手从脸上放下来，没有再说关于这个房间的任何话。

    他掏出一张卡。

    不是那种从钱包里抽出来的、带着皮革味道的精致动作——他是直接从口袋里摸出来的。黑色的卡面，没有银行标识，只在右下角印着一行极细极细的烫金小字：星际和平公司·战略投资部。

    “先用着吧。”

    他把卡放在折叠桌上。卡片搁在搪瓷杯旁边，黑色和白色之间隔了不到两寸的距离，映在掉了漆的桌面上，像是两个完全不同的世界被人硬生生拼在了一起。

    “调查经费。别着急还我。”

    他顿了顿，嘴角弯起来。那个弧度不是平时那种“我有把握”的笑，也不是陪火花直播时那种“我在配合你但我都知道”的笑——是更贼的，更接近花火那个“我有个乐子”弧度的，带着点坏水的笑。“反正是公司的钱。桀桀桀。”

    不死途看了看那张卡，又看了看逸尘脸上那个笑。他没有说“这怎么好意思”，没有说“太多了我真的不需要”，没有做任何属于成年人社交礼仪范围内的推辞动作。他只是伸出手，把那张卡拿起来，翻了个面，看了看背面的签名条——是空白的。然后把卡揣进风衣内衬口袋里，动作很自然，像是接过一杯茶或者一支笔。

    “行。那就不客气了。”

    他把手从口袋里抽出来，在膝盖上拍了一下。那只叫旁白的猴子从报纸堆上抬起头，看了看不死途，又看了看逸尘。然后它把线装书合上，从报纸堆上跳下来，走到折叠桌前，拿起那只搪瓷杯。它的动作很慢，很稳，像是一个在养老院里干了太久的护工给访客倒水时的姿态。它拿着杯子走到冰箱前，打开门——冰箱里只有半瓶矿泉水和一盒拆了封的饼干——它把矿泉水拿出来，往搪瓷杯里倒了半杯，然后端着杯子走回来，放在逸尘面前。
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