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    逸尘抬起眼。

    对面那个人也抬起眼。

    两个人之间的距离大约两步。

    那个人穿着一件白色的长风衣，领口竖着，遮住了半截脖子。

    他的头发比逸尘记忆中长了一些，发尾干枯发叉，像是很久没有打理过。

    他的脸也比记忆中瘦了一圈，颧骨凸起，下颌线更硬，眼眶下面有一圈极淡的青色——不是熬夜熬出来的那种，是某种更深的、从骨髓里渗出来的疲惫。

    但他的眼睛没有变。还是那种沉沉的、像一块被水冲了很久很久的石头一样的、看不出情绪波动却又让人觉得他在看穿你的眼睛。

    逸尘认出了他。

    他也认出了逸尘。

    两个男人就那样站在街角。

    没有任何台词。没有任何多余的动作。

    风吹过来，把叶子的叶子从塑料箱上吹落，在石板路上刮出一道极细极轻的声响，像某种不祥的倒计时。

    最后还是逸尘先没绷住。

    “拉曼查先生。”

    那个人听到这个名字，肩膀动了一下。

    他的眼皮垂下去，看着地面，又抬起来，看着逸尘。嘴角弯了一个弧度——不是笑，是记忆本身在嘴角上留下的痕迹，很淡，淡到如果你不是一直在看他的脸，根本不会发现。

    “逸尘。”

    他把手从风衣口袋里抽出来，垂在身侧。

    那只手上订着几根钉子。

    “好久不见。”

    他顿了顿。

    “在这里，还是称呼我为不死途吧。”

    逸尘的眉毛皱了一下，他并不在意称呼，只是...

    　　


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